As dores

Só tu, criatura

Na tua inseparável solidão

Podes conviver com tua dor

Ninguém mais, mesmo que tente

Ninguém para além de teus motivos

De tuas perdas ou ganhos,

Mesmo que queria

Poderá suportar, rever contratos

E tecer outros panos

Os amigos te manterão distraída

Vez e outra que der

O trabalho te trará certo repouso

Mas ela estará lá, intacta

À espera de novos encontros

Novas lamentações de algo

Que não mais se muda.

Quando houver novo encontro

Pega tua dor e um carinho faça

Uma hora ela deixa cair o peso

E tu andarás mais leve

Uma hora ela fará sentido

Mesmo que preciso seja

Por dentro se rasgar

Rasga o que for preciso

Deixa-te um pouco se macular

Deixa a alma padecer uns intantes

E sofre a dor, sem apontá-la o dedo

Entrega-te à profunda análise

De ti mesmo e dos próprios passos

Pergunta à tua vida algumas questões

E aguarda

Certo é que a dor passe

E as respostas venham mesmo que custe

Se os planos morreram, enterra-os

Vela-os o tempo que for preciso

Deposita flores em seu túmulo

Para que perfume

O restante da caminhada

Oferece bons fluidos

Apesar de lamentar a sua morte

Começa de novo.

De novo começa

Mesmo que ainda venham outros tropeços

Outros desgostos e gostos também

Deixa viver tua humanidade

Não te curves ao pensamento

Que te coloca inerte frente à vida

Tu és ser, indivíduo do mundo

E que ainda não acertou com a trilha

Mas vai, olhando para trás

Para errar menos

A dor que vem

É resultado de tuas fraquezas, tuas bobagens

Teus insultos à sorte

No chão se deitam tuas mágoas

Mas levanta o olhar

E observa o horizonte céu azul

Largo, ele te mostrará o tempo

E este cuidará bem te tuas máculas

Mesmo que elas continuem lá

Intactas

Esperando um novo encontro

Regado a lágrimas

Ou mesmo sorrisos de conformação

Hoje choras sobre tua comida

Sobre teu travesseiro

Sobre tuas leituras

Junto às águas do chuveiro

Te reportas, por dentro te recortas

Te recolhas uma hora e chora

Culpa-te

Perdoa-te

Tu de nada sabes e só és nesse mundo grande

E há tantos outros ainda

Mastiga os ossos das desilusões

E sobre eles constrói os teus museus

Deposita neles teu passado

E ao redor inventa flores

Para colorir teu recomeço

Teu futuro

Não há uma só flor

Não há um só amor

Nem uma só dor

Outras dores virão ao longo do percurso

E dentro de todas elas

Permite doer

E depois te erguer alto e forte

Te reconstrói das cinzas, criatura

Feito fênix te remonta

Nada sobrará além de lembranças

Que alfinetarão vez e outra tua felicidade

Mas há por demais tempo

Há por demais chances

Há por demais sorrisos e mãos e olhares

Um dia sim todos se te abrirão

E as dores ficarão mais quietas

Em seus devidos lugares.

Jane Santos

Desencontros íntimos

Ontem mesmo era-me aqui

A experiência do arrepender-se.

Movimentos bruscos, de açoite à alma

Sacudidos pelas curvas transversais dos dias

Trouxeram-me uma taça de angústia

Profunda, dolorosa e amarga.

Traguei.

Traguei junto às lágrimas que se avivaram.

Psicóloga de mim mesma

Não consegui achar-me.

Sem acalantos de outros

Não detectei os agravos

E no instante da culpa,

Manifestou-se apenas ela

E um emaranhado de indefinições.

Apenas a culpa e um pouco de saudade

A culpa e o cansaço do labor

A culpa e a insatisfação do amor

A culpa e o vazio.

A culpa.

Fechou-se então a garganta

Porque nela gritos morreram.

Por que gritar

Se me parece o pesadelo..

E ninguém ouve?

Resta-me remoer por mais umas semanas

Esse torpor que se instala,

Aguardar a chegada de algo oposto

A tudo isso.

Era-me ontem, a essas horas de agora

Um caldeirão em mim mesma de desencontros íntimos

De infelicidades cobertas a risos de vendedor.

Se consertarei esses desacertos

É certo eu desconhecer.

Não sei.

Quem sabe?

Só Deus sabe....

Esse Deus que me empresta a vida

Linda

Mas nem tanto.

Tantos desencontros de mim mesma

Com  meus próprios discursos.

Usos indevidos no meu próprio mundo

Mudando. Indefensável.

Pairo nesse quadro escurecido

Sob a túnica pesada dela

A culpa.

A culpa e o temor

A culpa e a vaidade borrada

A culpa e a juventude que se atrasa

A culpa e a boca fria

A culpa.

Resta cortar-me aos poucos

Dessas mil e tantas impurezas

Que se acomodam nal'ma.

Resta-me ter calma, para achar-me 

Nas esquinas do foro particular.

E amar... porque eu só quero amar.

Jane Santos

As peças de amor

Fizeram-me um dia de amor.

Genética adocicada que fabricaram um dia!

Fizeram-me um dia de amor.

E em mim cabem tantos!

E tantos nem tanto,

Extrapolam e vazam

E se descobrem em outros cantos por aí.

Fizeram-me um dia com olhos

Pra ver as flores do jardim

E achar que elas eram lindas

E amar também.

Fizeram-me um dia com ouvidos

Pra ouvir melodias finas

E achar que eram dignas

De se querer bem.

Fizeram-me um dia com mãos

Pra tocar outras tantas

Em apertos, em carícias, em trocas outras.

Fizeram-me toda de sentidos

Pra sentir o mundo que está

E as pessoas que são.

E à toa ando pelos caminhos

A amar corações duros, moles,

Dedicados, negligentes,

Cuidadosos, impacientes,

Carinhosos, inconsequentes.

Ando a amar porque não se paga

E se ganha muito!

Sem amor eu nada seria!

Sem amor eu me arrependeria mais que já me ocorre.

Sem amor não venceríamos a morte,

Sem amor seríamos minúsculos.

E o impulso para o outro seria fracasso.

Sem amor, os casais não fariam filhos,

Sem amor, a caridade não haveria,

Sem amor, sorrisos não sorririam

Nem olhares se tocariam,

Nem bocas se beijariam,

Nem mãos se animariam,

Nem nada que o amor dá.

Sem amor eu nada seria!

Seria um saco.

E por um dia terem me feito com peças para amar

É que o faço e tento mais ainda

Por não ser fácil, tento mais ainda.

E vou, usando as peças...

Sem que nada me impeça,

Pois me é de agrado.

Jane Santos

Amor do mundo

o amor me faz esquecer das dores que sinto

no corpo e na alma

me faz entrever horizontes azuis

e possibilidades de ser feliz, me acalma

me faz enxergar cidades de luz e flores

e diz que o mundo é mais

que montes de pedra e  insensatez

a beleza do amor, a força do amor

a melodia do amor

é assim um encanto e me faz rir

é um recanto e me faz ir

buscar pessoas

assim que abracem e chorem

porque mataram seus medos

e pularam cercas, afins

sem muros, sem rédeas, sem senhas

o amor me faz crescer

e de passos largos pelas relvas

meus pés me deixam ser

mais que mortal insignificante

mais que massa modelável errante

o amor me diz que há chances de sermos mais

que passantes.

estou disposta a estar disposta e amar

mesmo que doa

porque a dor também ensina

embeleza, lapida

e nos torna fortes como rocha

Jane Santos

Poesias feitas num canto

Poesias feitas num canto

São alento ou desencanto

Que entraram pela janela.

São sorrisos e lágrimas que regaram flores

Ou são palavras que doeram ao peito

Ou marcaram um olhar.

Poesias feitas num canto tem cheiro

Ora de bocas beijadas

Ora de flores regadas

Ora de sentinelas veladas

Ora de felicidade ou de dor.

É cá um tanto de coisas que se acumulam

Na beleza do vivenciar o mundo

As pessoas

Si mesmo.

É lá um tanto de sentimentos

Que inútil é guardar no peito.

Melhor deitar sobre o papel quieto

Agora inquieto com tanto sentir.

Chorar sorrir. Vida.

Poesias feitas num canto tem cheiro

De gente que se quer e não se pode

De ato que aja mas não se note

De mulher amada mas escondido

De homem desejado mas proibido

De livro bom mas não lido

De comida boa mas não comida

De camarão mas alergia

De gargalhadas mas engasgos

De correria mas quedas

De sucesso mas preço

De caridade mas renúncia

De isso e aquilo e tudo e mais um pouco.

Porque poesia não dá se não tiver motivo

Nem que seja nada colorido

Ou que seja totalmente cor.

Tem que haver razão seja lá qual for

Num canto,

Sentindo a dor da perda

A lisura da seda

Ou a saudade de um amor.

Jane Santos

Malcriado

O amor acontece.

Ah! E como ele acontece atrevido

Quando não espera a hora,

Sua hora é a que quer e pronto,

E nada mais adianta.

Esse amor é mesmo um danado.

Um malcriado que

Bate o pé no chão,

Não. Ele não vai embora.

O amor acontece a qualquer hora,

Em lugares ermos,

Em pistas de corrida,

Comendo pizza,

Dormindo à tarde.

O amor se intromete,

Promete mundos e fundos

E cumpre bem pouco,

Mas faz um estrago.

E desse estrago as mulheres gostam

E os homens também.

O amor faz milagres,

Maltrata mas faz milagres.

Corta unha, faz cafuné,

Faz comidinha, coça o pé.

O amor é uma delícia

E faz falta quando inventa de ir embora.

Só volta quando quer,

A hora ele mesmo escolhe

E nada mais adianta.

Jane Santos

Por conveniência

Pergunto-lhe como vão as coisas

No dia a dia de suas coisas,

No decorrer da sua correria,

E encontro escondida

Uma lágrima já morta

No seu semblante pálido,

Face mórbida, sorriso insosso.

Casas caídas moram no seu olhar.

Mas você disfarça

Entre tentativas infelizes

De decretar felicidade.

Você se perde,

Pois que ingênua demais.

E pergunto-lhe dos filhos,

Das flores, das datas comemoradas.

E como sei que dói,

Faço isso de cruel.

Sei que não há filhos

Estes que se importem

Com sua solidão.

As flores assombram sua janela

E as datas passaram despercebidas,

Sem velinhas ou rá-tim-buns.

Mas você insiste

Em me fazer crer

Que o insosso do riso é só aparência.

Mas me disseram um dia que as aparências enganam.

Jane Santos

Tempos de pequena

Saudade sinto mesmo

De quando eu podia brincar,

Correr no terreiro lá de casa,

A casa de meus avós.

Casa de taipa,

Barroca caindo no chão,

Teto bem baixo,

Mas que ainda acho

Ter sido o melhor casarão.

Naquele tempo não tinha poste,

Mas a lua clareava bem

As noites de contos

De assombração.

Era um monte de gente

Ao redor da montanha de feijão.

Debulha e fala.

Debulha e ri.

Debulha e chora.

Era uma parola só,

Numa diversão única,

Porque não se via outra.

Mas eu tenho saudades ainda assim.

Da comida da vovó,

Das fugidas com os primos,

Das casinhas sem móveis

Debaixo das moitinhas.

A gente caçava joaninha em tempos de chuva,

E corria todo o lugarejo

Debaixo de um toró.

Correndo.

Pegava unha de gato,

Comia a florzinha da raposa,

Passava na casa mal-assombrada

E metia o pé na carreira.

Gostava até de pegar água na cacimba,

Longe...

Porque éramos pequenos.

Éramos donos do mundo.

Nesse tempo

Podia-se nada e se podia tudo.

Jane Santos

Seria bom se fosse fácil

Seria bom se fosse fácil

Amar a um e a outro também.

Seria bom, sem desagrado

Se fosse fácil querer bem.

Seria leve, muito calmo

O amor que livre fosse

E se entregasse a um alguém.

Seria sincero, sem pecado

Se apenas aceitássemos as vontades

E não tolhêssemos a coragem,

E que simplesmente pudéssemos amar

De um jeito ou de outro,

Intensamente ou de passagem,

Para sempre ou paixão de viagem,

Apenas pelo prazer que dá.

Seria bom se fosse fácil,

Se nos permitíssemos sem errar.

Seria bom se fosse fácil

Amar a um e a outro também.

Seria bom, sem desagrado

Se fosse fácil querer bem.

Jane Santos

Negrada

Eu sou nêgo
Nêgo do Brasil inteiro

Que pulou cercas e fugiu do cativeiro.

Eu sou nêga

Nêga da nação inteira

Que dançou e rodou saia no terreiro.

Eu sou nêgo e não tem jeito

Eu sou e nêga e acho bom

Eu sou do sangue igual ao seu

Da natureza mesma que nos gerou.

Somos gente, você e eu

Só precisamos de mais amor.

Mais amor, mais amor

Mais amor, meu amor,

Por favor.

Jane Santos