À escrita, meu amor de todo dia.

Meu costume de escrever

Vem  de longe,

Tempos remotos,

Bem distantes,

Homens passados e passantes,

Vem do meu pai, minha mãe,

Vem dos avós de minha amante.

Esse costume de inventar rimas,

Poesias solitárias a punho,

Vem dos sumérios e seu cunho,,

Que à escrita deram impulso,

Pulso de sobrevivência.

E apesar de parecer efêmera,

Poesia virou a palavra,

A palavra virou coisa,

Tatearam-na tempos a fio,

Materializaram verbos e provérbios,

Verdades e mentiras,

Homenagearam Clio.

Materializaram a vontade,

Casaram e descasaram,

Deixaram restos mortais

Em inventários.

Registraram novas almas,

Anotaram entradas e saídas,

Despesas e despedidas,

Amor e guerra,

A pau e pedra.

Libertaram e crucificaram,

Por vezes me mataram

Em nome de Deus.

Mas apesar de tudo,

Amadeus materializou a melodia,

Tão escorregadia que é,

Prendeu-na à partitura,

E que beleza como se comporta,

Desnuda nas linhas,

Em notas de rodapé,

A palavra e a música

Qual em curvas de mulher.

É o presente de Thoth ou de Apolo,

Que desce do tempo

E cobre meus olhos,

Rápidos e famintos

Ao ler os livros

Dos Apóstolos,

Ou a carta de Caminha.

Tanto fez, tanto faz,

Mas viva a escrita.
Viva a poesia.

Jane Santos